Hora de morrer
Box é caixão pra boi vivo. Laterais altas, escuridão que emerge à metade da cabeça. Ali as patas somem. Faz parecer que não existem. Um olho quase desaparece e outro fica vacante. Repetição de toda hora. Olha pra quem vê, não pra quem atira. Espera alguma coisa? Quem quer saber? Onde a pistola encosta tem […]